Sentido

 Enquanto a vida não faz sentido eu escrevo. Coisas vãs, coisas sãs e outras loucuras também. No sense. Ou seria o caos o próprio teor da vida? Que sentido faz o rio que estamos, quando cá estamos, nem sabemos seu curso nem seu devir. E me desafia fazendo redemoinho quando eu calmaria...

- Avia minina! Te a cor da, bota cor nessa Vida! Arreda logo de sonhar em preto e branco que a Vida num é cinema mudo não! Te abesta não, sente o sabor da fruta, pare de viver de imagina ação!

A Vida é uma voz rouca (uma voz louca?!) que me sussurra verdades, durezas e certezas tal qual um narrador que conta minha própria história. 

Quando a vida não faz sentido eu lhe transcrevo. Ela diz que a vida é sentida, ela é o próprio sentido.

- Te avexe não minha filha, o rio que segue na tua estrada tem a grandeza de Deus. (Ou da Deusa, como tu prefere chamar). É água farta. Fartura é a sina da tua estrada e quando tu perde o sentido, é porque tem sentido. O sentimento é teu lar, e tuas palavras são escritas sagradas. Te avexe não, é no sentido dos teus dedos que se faz seu caminhar.